LES BRAISES DU POINTE

Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur la nuit, laissait à la suite lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait une nouvelle fois l’air, pensant aux habitants la clarification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une r